OcTlitlaHuaNaNi OcTliipAn.

SeMiNaRiO dE CuLtUrA NáHuaTl

2011-09-27T14:34:00.001-07:00

CENTRO DE CAPACITACIÓN E IDIOMAS

SAN GERÓNIMO K

INVITA AL TALLER

HISTORIA DE LA LITERATURA NÁHUATL

Objetivo:

-Proporcionar al asistente un conocimiento general sobre la literatura náhuatl clásica.

-Resaltar la importancia y la función que tuvo la literatura náhuatl en los aspectos sociales, religiosos y artísticos.

-Dar a conocer algunas muestras de la producción literaria durante sus distintas etapas de evolución histórica.

TEMÁTICA GENERAL.

1.- Antecedentes de la literatura náhuatl en la época prehispánica.

2.- Géneros literarios y principales exponentes.

3.- La literatura náhuatl y la evangelización durante el siglo XVI.

4.- La literatura náhuatl después del siglo XVI.

5.- La literatura náhuatl durante el siglo XX.

Ponente: Lic. Martín Carrillo Ibáñez

Duración: 6 hrs.

Fechas: Martes y jueves 18, 20, 25 Y 27 DE OCTUBRE 2011. Horario: 17:00 a 18:30 Hrs.

Costo: $ 150.00 (antes del lunes 10 de Octubre $130.00) El pago se puede realizar el día del evento o en la cuenta Banamex 387633 a nombre de Uriel Alfredo Cruz Rojas.

Informes e inscripciones: nitramiv@yahoo.it; cecasjk@yahoo.com o a los tels. (222) 294 47 37 y 6 15 36 56 Dirección: Calle Comunfort # 14-b, San Gerónimo Caleras, Puebla.

2011-08-24T16:50:00.000-07:00

Un hombre brillante, creo yo, debe ser capaz de brillar por sus propios medios y méritos.

BaJo Tu PieL

2011-07-14T12:09:00.000-07:00

Debajo de tu piel blanca, de tus músculos rojos y ensangrentados, muy por debajo de todos tus nervios y huesos, más abajo aún de toda aquella presencia humana frágil y delgada, puedo vislumbrar lo que a cada momento se asoma por tus ojos: tu alma tan bella y dulce, tu mente, y ese génesis infinito de ideas que de ti es lo que más amo, eso que siempre te ha hecho ser tú, eso que siempre me ha hecho estar enamorado de ti.

2011-07-14T12:04:00.000-07:00

¿Cómo evitar o simplemente dejar de sentir lo que siento?

DeL FrIo Y OtRaS CoSaS.

2011-07-13T12:19:00.001-07:00

Frío

Es de noche. Hace frío. Estoy solo. A lo lejos las luces de la gran ciudad. Sobre mí el cielo inmenso plagado de estrellas distantes y luminosas. Estrellas radiantes, sí, pero frías, siempre frías como esta noche, como esta existencia inútil. Perdido en medio de la montaña, en medio del bosque. Buscando escapar de todo y reencontrarme con la nada, con esa bella e inasible nadería de mi vida sin sentido. No hacen falta ni mapas ni brújulas para llegar a la muerte. Sólo hace falta un buen momento y un repentino deseo de dejar de existir. Perderse. Es tan bello perderse en la montaña. Escuchar los sonidos de los insectos que no se inmutan por mi presencia puesto que para ellos no soy otra cosa que un insecto más. Insecto bípedo y erecto con años de evolución sobre mi espalda. Más valdría no haber cambiado en nada para ajustarse a la sabia naturaleza sin haber logrado jamás ajustarse a su sabiduría.

Es de noche. Hace frío. Sigo solo. A lo lejos las ciudades. Dentro de ellas miles de habitantes cobijados por el calor de sus sueños. Miles de parejas consumando otro eslabón en la evolución sin sentido. Buscan escapar de sus pensamientos pensando en otros y pensando que otros los piensan. Viven los espejismos del momento y del momento se vuelven esclavos. Todos ellos piensan en ellos. Yo pienso en mí. Nadie de ellos piensa en mí pero yo sí pienso en ellos. Pierdo mi tiempo. Es mejor seguir caminando hasta llegar al abismo para después saltar en él y disfrutar de la caída. Ojalá sea muy profundo para poder finalmente sentir que vuelo. Ojalá que la caída sea eterna. Ojalá que sea un abismo hacia el cielo.

Es de noche. Sigue haciendo frío. Ahora estoy más solo. Ahora hace más frío. Camino hacia la cima de la montaña. Ya no veo luces de grandes ciudades, ya no escucho el sonido de los insectos, ahora sólo veo la luna y las estrellas. Bajo mis pies la nubes frías e inmóviles. Sobre mis hombros el infinito que me espera. He llegado finalmente al lugar de mi ausencia.

DeL CuErPo Y OtRaS CoSaS

2011-07-13T12:16:00.000-07:00

Piel.

Me fuiste dada como un envoltorio mortal y delicado. Ahora en ti llevo las marcas del placer y la desdicha. Eres el pergamino en el cual no he cesado de escribir mi historia. En ti se acumulan los pliegues implacables del paso de un tiempo que me roba la juventud efímera del soñador insaciable. No deja de escribirse en ti la crónica de mis efímeros triunfos ni la bitácora de mis interminables fracasos. Sientes y recibes lo de fuera y ocultas lo de dentro. Transformas caricias en condenas implacables y roces en vorágines de un deseo destinado a los hombres. Eres débil ante el placer, esclava ante el dolor, imberbe ante el frio y sumisa ante el calor. Te detesto por tu debilidad pero te amo a causa de tu sensibilidad. Sin ti solo sería músculos y sangre desbordante, un trozo de carne adherida al hueso, un muerto ante las manos de la desdichada insensibilidad.

Mi NoCtUrNo A tI

2011-06-18T19:16:00.000-07:00

Pensé que sólo había sido un sueño medio oriental, medio occidental. A final de cuentas fue un sueño que no tenía un referente histórico ni geográfico. Pero te vi en él, situada sobre una blanda alfombra de múltiples colores y llamándome con tus manos y el resto de tu cuerpo. Quizás haya sólo sido uno de tantos espejismos que he tenido en mis eternas y amargas soledades; mas no lo creo. Eras tan real, tan fragrante como una flor del más entrañable aroma. Entonces me dejé guiar hacia la parte más íntima de ti y en ella me reconocí como una parte más de ti.

No hay aún un discurso, ni aunque sea el más elaborado, que pueda convencerme de que tú no eres para mí. He sabido a través de todos estos años que tan sólo una voz me ha llamado con la fuerza que la tuya lo ha hecho. Me he postrado ante ti de la manera más sublime y he mencionado tu nombre, y he evocado tu imagen, y he entregádome a ti como una tarde estival perenne. Y todo esto para poder sentirme tan de tu esencia que en cualquier momento te verás rodeada de mí aún cuando tú no te hayas dado cuenta.

Y entonces, desterrada de tu propia existencia y albergada en mi locura y algarabía de tenerte, todo lo que veas será de mí y de ti, como aquel espectáculo que elaboraron las más sabias decisiones de una naturaleza que no cesa de asombrarnos con su felicidad y entrega. Eres mía, y aún cuando nuestro propio raciocinio o el pensamiento de ajenos no lo consideren así, nuestra propia naturaleza y la necesidad de estar ahí, yo para ti, y tu para mí, dictarán la última palabra. ¿O acaso no es tan deleitante tenerme dentro de vos y yo tenerme tan alrededor de ti?

Eres y serás siempre como la bella danza y la buena música. No cesan de mutarse en ti los ritmos de oriente ni los de occidente. Supe de repente que la música eres tú y que lo eterno es tu cuerpo que se desliza entre la rítmica interminable de la música que nos hace ser y estar. ¿Cómo poder entonces olvidarme de ti y de lo que eres, si en la música que hago, que escucho, que danzo pobremente estás tú tan ricamente inarrancable e incansable?

No me esfuerzo, ni siquiera intento darte menos importancia de la que realmente tienes, amada mía, sombra inmortal que me sigue a donde quiera que voy sin detenerse. Eres solemne e imborrable dentro de todo aquello que ha perdurado por siempre. No voy si no estás ya en mi mente, no hago si no has sido tú ya hecha primero en mis anhelos. ¿Hacia dónde podría yo ir estando sin ti? ¿Dónde podría yo estar estando tú ausente?

Todo es una cuestión interminable dentro de la zozobra. Sin embargo, eso que no sabemos es lo que nos mantiene dentro de todo lo que somos y lo que hemos logrado. No quiero que mueras para deleite de los dioses, quiero que vivas para deleite mío; tú que eres el placer de este pobre trozo de carne con mente y sentimientos. No permitas nunca que la desdichada muerte acuda a tus suplicas o llamados desesperados de noches frías y sin sentido. No dejes que ella se apodere de lo mucho que hemos logrado mediante un esfuerzo humano y capaz de todo lo imaginable. Eres mía y yo de ti, la muerte es nada en comparación con esto.

Me deshago en ahogos inútiles sin la esperanza de resolverte ningún problema. Mi ser se estremece con el dolor de antaño mientras este presente alimenta mi incansable dolor de perderte. No lo quiero para mí, no lo quiero para ti, no lo he querido nunca para ninguno de los dos. Atiende a este llamado que ha osado mi corazón y todo lo que aún queda sano de mi ser y mi mente. Yo y todas las culturas del tiempo y del espacio pedimos un poco de ti y de tu gracia. Sé lo que debas de ser, ángel mío, pero espero que en todo lo que llegues a ser siempre haya un gran espacio para al menos el recuerdo de aquél que un día imborrable te amó de verdad y siempre se preocupó por tu bien, aún cuando todo ello le pudiera haber costado una infinidad de dulce sufrimiento, aún cuando todo ello se convierta en un escondido y amargo deleite a cambio de todo el inmenso bien y tesoro que tú hayas podido recibir aunque yo ya no te tenga más.

2011-03-18T14:23:00.001-07:00

No me parezco en nada a aquél que un día pensé que sería.

2011-03-05T08:15:00.000-08:00

Tal vez nada de esto esté sucediendo y sólo sea que estoy confundiendo la vida con la muerte.

CaRta a NaDiE.

2011-03-01T07:20:00.000-08:00

Ayer escribiste una carta, hace dos días, hace un mes, hace cientos de años. Y tras haberlo hecho esperas una respuesta que no llegará hoy, ni mañana, nunca. Y escribes otra y otra sin cesar y las seguirás enviando a la nada porque nunca nadie te leerá. Y te preguntas: ¿por qué es tan difícil que alguien te escuche cuando hablas, que te lea cuando escribes? Y no hay respuesta a tus preguntas, no hay respuesta para tus cartas. Solo el silencio. Ese bendito audible silencio con el que se topan tus oídos todas las noches antes de dormir, después de haber escrito otra carta más para alguien al azar. Pero tú no pierdes la esperanza. Tal vez algún día, piensas, alguien te leerá por casualidad. Pero ahora sólo esperas que lo que lean de ti no sea el frio epitafio que escribiste aquella última noche antes de hundirte en el frio interminable de la nada.

2011-03-01T06:36:00.001-08:00

El dolor me hace sabio, el placer ebrio, la felicidad conformista, la indiferencia idiota.

CiUdAd SiN TiEmPo.

2011-02-27T15:04:00.000-08:00

¿Cuántas veces no nos regocijamos al recorrer juntos esas calles de la antigua ciudad al sur de nuestro viejo país? Caminábamos y caminábamos sin descanso. Recorríamos y recorríamos sus museos, sus plazas, sus mercados, sus bares y sus hoteles. Comíamos en todos los restaurantes, nos embriagábamos con todos sus vinos y hacíamos el amor en todas sus partes. Nos bastaban siempre unas cuantas palabras para activar los músculos y nuestros sentidos. Y los días eran eternos junto con sus miles de noches radiantes sembradas con estrellas y cosechadas en paz. Era una ciudad sin tiempo, en verdad, tan saturada con todos los colores del universo, tan embotada con todos los placeres interminables de nuestra historia.

Extraño en verdad aquellos días sin prisa, aquella vida sin tiempo. Añoro que volvamos a caminar por esas calles y plagar nuestros pensamientos con la sabiduría de nuestros años y la experiencia ganada por nuestros cuerpos. Modelo a diario copias fallidas de aquella nuestra ciudad sin tiempo mientras respiro nostalgia y me alimento del deseo. Y así, escribiendo sobre nuestros días en esa ciudad maravillosa que nos cobijaba al apagar la farola de la realidad, me contento tratando de mantener nuestro tiempo detrás de la puerta de los viejos archivos de la memoria. Sé que al abrirles la puerta cotidiana del anhelo de tenerte podré poblar tu ausencia con su presencia, esperando pacientemente el día en que tú te decidas a volver.

UnA MuERtE MáS.

2011-02-27T12:34:00.000-08:00

Han pasado varios años ya desde que murió el silencio. Pensé estúpidamente que esa había sido la mejor, la única solución. Adornar la vida con las bellas palabras, con las sublimes acciones: non esse rursus auditor tantum nunquam! (no ser nunca más tan sólo el que escucha).

Imagino que Juvenal estaba por morir cuando decidió romper su silencio y escribir sus inmortales remiendos satíricos: nunca vio el resultado de su obra. Y yo, indigno e infame soñador, me creí el hombre adecuado para convertirme en verdugo y asesino del silencio. Porque sí, pensé aniquilar el silencio con mis ideas, mis pensamientos, mis acciones, mis discursos, mis intentos fallidos por lograr una trascendencia inútil y vana que guardaba para después de mi muerte. Quise rebelarme ingenuamente contra lo predestinado por el nihilismo profético que habitaba en mí. ¿Y el resultado? Ni un solo libro, ni un solo poema que valga la pena recordar.

Han pasado varios años ya desde que creí haber matado el silencio pero esta noche resucita para matarme, para cometer un homicidio más. Esta es la única verdad. Quien realmente murió fue la esperanza, la idea subversiva de un hombre que ya estaba destinado desde su nacimiento a una muerte envuelta por el silencio del olvido.

2010-10-10T11:49:00.000-07:00

Acción...Como lo dijo Hamlet en su célebre monólogo: To be or not to be...la pasividad sólo fortalece el miedo y el amor a la muerte...

2010-09-01T14:33:00.000-07:00

Mi locura es la fuerza con que venzo el miedo que me incita a estar cuerdo.

2010-05-21T13:56:00.001-07:00

Soy un heredero del tiempo.

2010-05-19T18:08:00.000-07:00

¿Por qué ha de irritarme que ese espiritú se haya materializado en tanta carne distinta a través de lo que ha durado esta vida, si finalmente después de todas esas ocasiones que lo he tenido tan cerca no ha decidido quedarse?
Creo que ella está condenada desde hace tantos siglos, al igual que yo, a esta tristeza tan infinita que nos aleja cada vez más y más el uno del otro. Jamás sanaremos nuestra irremediable fatiga a quedarnos por fin quietos en un lugar y en un tiempo. Es posible que al vivir nuevamente otra vida nos volvamos a reconocer muy por encima de la carne que llevemos puesta, y, sin embargo, es casi seguro también que volveremos a dejar pasar la oportunidad de tenernos, esa oportunidad que tuvimos un día del ayer que nunca se ha terminado de consumir.

2010-05-11T20:16:00.001-07:00

Todo eso que gastas en alimentarte la carne, será al final gusto y festín de los gusanos.

RaSgArSe La CaRnE BaJo El EfEcTo dE uNos TexToS FlorIpoNdIoS.

2010-05-11T19:54:00.000-07:00

¿Qué me queda por contar?
Tal vez sólo los malditos minutos y las horas de los días que consumen el tedio y la meditación sin sentido,tal vez las marcas que se borrarán de mi piel cuando el tiempo destruya mi carne.
¿Acaso hay otra cosa que contar?
La vida se me escapa y no puedo ni siquiera contar los triunfos que de ella obtuve…
Tal vez sólo quede consolarme con contar las inalcanzables estrellas del cielo, los inasibles granos de arena que se me escapan entre los dedos, los inútiles días que perdí luchando contra la invencible derrota.

2010-05-11T19:29:00.000-07:00

Permitan que me ria de mis propias ideas y de la manera en que las escribo; con todo esto no prentendo hacer ningún bien común ni aliviar ningún dolor o vacio existencial, sólo trato de lidiar conmigo mismo y crearme aquí, al escribir estas lineas vanas, un trozo del tiempo que nunca tuve.

2010-05-11T19:27:00.000-07:00

¿Cuántas veces llevamos jugado este juego sin sentido, cuántas veces lo llevamos ganado, cuantas veces lo llevamos perdido?

2010-05-11T19:25:00.000-07:00

Creo que a final de cuentas nada nos llenará este maldito vacio que nos devora desde lo profundo de nuestro ser hasta lo más superficial de nuestra carne insensata...

2010-05-05T12:42:00.000-07:00

Tomé el camino con rumbo a la tierra de nadie con la esperanza de encontrarme y crearme ahí una nueva existencia. Sus habitantes de antaño murieron y murieron y la dejaron tan sola como sola es el alma del ser humano.

2010-04-27T18:37:00.000-07:00

No puedo concebir un ser humano huerfano de cultura aunque a veces sea tan aborrecible saberse parte de un grupo de simios con historia.

nIhIl Est

2010-04-27T17:30:00.000-07:00

AcErCa De Un PeRsOnAjE

2010-04-14T18:02:00.000-07:00

Precisamente ayer Carlos perdió otro año más de recuerdos; su mente se va tiñendo de tinieblas mientras deambula por las calles de un México decadente que mitiga su propia derrota. Carlos fue todo y fue nada, y desde su nacimiento hasta su muerte fue marcado por el irreconciliable dolor de su propia existencia. Carlos era una herida abierta, Carlos era sangre que caía de ella, Carlos era sueño, Carlos era invención... Carlos nunca existió para sí mismo y nunca creyó existir para los demás. Todo lo que se recuerda de Carlos es una sombra que poco a poco se irá borrando de los libros, de las fotografías de antaño, de los muros de un bar, de la mente incluso de aquella que un día lo inventó.

2010-04-11T14:12:00.000-07:00

Hay ocasiones en las que despierto en esta habitación, en medio de esta penumbra y siento que todo el tiempo que ha transcurrido desde el origen mismo de la existencia del universo se concentra hoy en este punto insignificante, en este punto indeterminado del universo que se mueve constantemente en la pesadez del espacio. Y despierto de repente en las noches y no entiendo que es lo que hago aquí, no entiendo el por qué de esta soledad, no entiendo el por qué de mi presencia bajo estos arapientos trozos de tela llena de polvo, de sudor y de escamas de piel; no entiendo nada. Creo que realmente mi vida es el sueño, y que cuando despierto nada de lo que veo es real. Mi vida verdadera es el sueño; es ahí donde vivo, es ahí donde soy valiente, es ahí donde hago todo lo que quiero hacer, es ahí donde toco el mar con mis manos, con mis pies, es ahí donde el agua toca mi frente, es ahí donde la sal curte mi piel.
Sueños, vastos sueños, inmensos, plagados todos de luces, luces grandes, luces pequeñas, luces que me deslumbran, luces que iluminan el camino, luces que ahuyentan la oscuridad. Entonces cierro nuevamente los ojos y llego a ese lugar. Ahí puedo caminar en medio de bosques, ahí escucho los sonidos de las aves. Es de día. El sol es cálido, la luz lo ilumina todo. Veo las ramas de los árboles moverse al compás de una melodiosa sensualidad que se desborda proveniente de no sé qué parte, pero se siente, es cadente; el sonido de una flauta, el sonido de un violín, el sonido de un arpa, tres instrumentos que entonan una bella melodia de baile. Me acerco. Veo tres mujeres bailando sensualmente al ritmo de esa música cadenciosa. Me llaman con sus manos y me invitan a bailar con ellas. No sé bailar, no me gusta la danza, me desespera, no cordino, mis movimientos son torpes. Me toman las manos, formamos un círculo, comenzamos a bailar.

2010-03-03T00:44:00.000-08:00

Hoy, en este momento, en esta hora en que debiera estar durmiendo como los demàs pero estoy despierto, digo: no me arrepiento de nada, de ninguna cosa que he hecho en mi vida si el resultado ha sido llegar a donde he llegado.

Odiar y AMar

2009-12-10T09:36:00.000-08:00

Odiar es entregarse a vn avtocastigo, a vna lenta y sincera avtodestrvcción. ¿Pero acaso amar no viene a ser exactamente lo mismo: vna dvlce derrota, vn estremecimiento inacabable qve igval castiga y destrvye? Vno se hace del otro y viceversa; y de ambos svrge, al igual que vn ave fénix svrge de entre las cenizas de svs propias llamas extinguidas, la inelvdible y siempre perenne miel del sentimiento trágico de nvestra existencia.

2009-11-10T18:21:00.000-08:00

No hay rastros de mí. No sé dónde estoy. ¿Y ustedes dónde están? ¿Qué significa este vertice sobre el que estoy parado? Todo es un mal sueño. ¿Cuándo lograré despertar?

Thysanura Escribe.

2009-10-08T17:10:00.000-07:00

Abro los ojos, el reproductor digital también abandona el sueño paradójico y se enciende. Me levanto, me acerco al buró y el Thysanuro sigue aquí, mientras recuerdo que hace un mes le di unos trozos de papel y tinta, se alimenta de ti y de mí, refleja mi mirada. De pronto me encuentro en “la inmortal”, una pulquería a orillas de la ciudad de San Everardo de Octliipan. Miro hacia el cerro e imagino cómo Carlos Lineo los clasificó: los había visto por casualidad en algunos entre-espacios, dejados al azar por algunos libros de la repisa. Meditaba en la elaboración de una nomenclatura, para que nuestro interés quedara sellado. El conocimiento desde los origenes, de la humanidad, Thysanura es el nombre de una familia de insectos prehistóricos de cerca de unos 400 millones de años. Si podemos imaginarnos al caballero inglés, la pregunta es la siguiente: ¡en qué recónditos lugares habría estado habitando el pequeño pececillo de plata en el principio de su existir?

Franciscæ meæ laudes de Charles Baudelaire

2009-10-08T13:47:00.001-07:00

Novis te cantabo chordis,
O novelletum quod ludis
In solitudine cordis.

Esto sertis implicata,
O femina delicata,
Per quam solvuntur peccata!

Sicut beneficum Lethe,
Hauriam oscula de te,
Quæ imbuta es magnete.

Quum vitiorum tempestas
Turbabat omnes semitas,
Apparuisti, Deitas,

Velut stella salutaris
In naufragiis amaris.
Suspendam cor tuis aris!

Piscina plena virtutis,
Fons æternæ juventutis,
Labris vocem redde mutis !

Quod erat spurcum, cremasti;
Quod rudius, exæquasti;
Quod debile, confirmasti.

In fame mea taberna,
In nocte mea lucerna,
Recte me semper guberna.

Adde nunc vires viribus,
Dulce balneum suavibus
Unguentatum odoribus!

Meos circa lumbos mica,
O castitatis lorica,
Aqua tincta seraphica;

Patera gemmis corusca,
Panis salsus, mollis esca,
Divinum vinum, Francisca!

Alabanzas para mi Francisca.
Traducción: Nitramiv Octlitlahuanani.

Te cantaré con liras nuevas,
¡Oh jardín tierno que juegas
en la soledad del corazón!

Se te cubrirá con guirnaldas,
¡Oh mujer delicada por quien
se destruyen los pecados!

Así como el complaciente Leteo
yo también obtenía besos de ti,
tú que de magnestismo estás impregnada.

Cuando la tempestad de los
vicios turbaba todos los
caminos, apareciste, deidad,

como una estrella benéfica
en los naufragios amargos.
¡Yo ofrendaba el corazón en tus altares!

Estanque lleno de virtud,
fuente de la eterna juventud,
¡Restituye la voz a mis labios mudos!

Lo que era sucio purificaste,
lo carente de gracia embelleciste,
lo débil fortificaste.

Durante el hambre mi refugio,
durante la noche mi lámpara,
por siempre la ley que me gobierna.

¡Aumenta ahora la fuerza de
mis fuerzas, tú, dulce baño
perfumado con suaves fragancias!

Alrededor de mi sexo estás presente,
!Oh coraza de la castidad
impregnada de agua seráfica!

¡Pátera resplandeciente de gemas,
pan de sal, vianda tierna,
vino divino, Francisca!

VeNuS est KaLí.

2009-10-04T17:38:00.001-07:00

Vita tu magna es Brenda mea María,
pulchior femina quam virgo non verorum
imaginaria somnorum meorum.
Iuxta lacum cogitationis incertum tu iaces
et meae spem vitae das libenter.

Regina vera es pulchraque non sine gratia,
semper floribus et formosissima pelle es vestita
sicut vestita flagrans remota luce est stella,
sicut ornata silentio et mysterio est nox.

Veritatis mondo in aeternum quaesitor,
omnium gladio rerum primi vincitor veri amoris,
proelia metuum consumata meorum.
Brenda in te María est mea semper fortuna.

Tú eres mi gran vida, tú Brenda María,
mujer más hermosa que la virgen
imaginaria de mis sueños irreales.
Tú yaces junto al lago incierto del pensamiento
y das gustosamente esperanza a mi vida.

Reina verdadera y hermosa de grande gracia,
estás vestida siempre con flores y hermosísima piel
al igual que una estrella brillante y lejana está vestida de luz,
así como la noche está adornada con el silencio y el misterio.

Eres quien busca la verdad por siempre en el mundo,
eres quien vence todas las cosas con tu espada del primer amor verdadero,
eres las batallas consumadas contra todos mis miedos.
Brenda María: en ti encuentro siempre mi fortuna.

ECCE PUER, ECCE HOMO.

2009-10-02T14:10:00.000-07:00

He aquí el niño, he aquí el hombre.
Una visión introspectiva de la pérdida de mí mismo.

Omnis ubi est? ¿Dónde está todo? Pregunta una voz haciendo uso de una lengua arcaica que voy olvidando. Y al igual que ella mi principio fundamental y original se ha disuelto en lo que veo ahora de mí. ¿En qué me he convertido? ¿Quién soy yo? A simple vista mi cuerpo se ha modificado, aunque no puedo definir si el cambio que ha experimentado ha sido bueno o malo.

Discernimiento: mi cuerpo es ahora más grande, podría decirse que es más fuerte a no ser por esta ausencia de fuerza que limita mis acciones, está cubierto de vello y emana de él un olor muy distinto del que tuvo al estar en la etapa de crecimiento. Ciertas funciones se han desarrollado plenamente. Soy completamente capaz de engendrar nueva vida, de aparentemente valerme por mí mismo. He descubierto poco a poco los misterios de las funciones y necesidades fisiológicas del ser humano. Experimenté el exceso, el vicio, la dependencia, el odio, el supuesto amor, el rechazo, la aceptación, la fraternidad, el rencor, la felicidad, la desdicha. He aprendido todo aquello que mi capacidad me ha permitido.

He experimentado tantas cosas en mi andar por este mundo. Mi cuerpo ahora ya no tiene dudas. Puede decirse entonces que finalmente me he convertido en un hombre, que he agotado por completo los temores imaginarios que he desechado mediante el conocimiento de las cosas y los fenómenos que se desarrollan en el mundo material. Mas pese a todo esto, mi mente sigue cuestionándose tantas cosas, realiza análisis exhaustivos sobre las condiciones en las que se desenvuelve el hombre, el yo. Y aunque el hombre fisiológico ha resuelto sus dudas y ha apaciguado sus inquietudes, el hombre mental no logra el descanso.

Nostalgia: Tiempo perdido. Añoranza. Recuerdos borrosos estacionados en la mente y de los cuales hacemos uso para deleite en la felicidad o en el dolor, porque el dolor para ciertos individuos es una sensación mucho más buscada que el placer que pueden darse o dar. ¿Qué recuerdo de mí con añoranza en el tiempo perdido? ¿Cuál es mi nostalgia? Prácticamente el niño ha desaparecido en mí. ¿Mas qué es lo que recuerdo de él? ¿Qué es lo que queda si es que en verdad aún hay un remanente de su existencia en el hombre?

Ecce Puer. He aquí el niño. El niño aún no contaba con una conciencia total de sí mismo. Recuerdo tantos días que el niño consumía apaciblemente en la contemplación de los árboles, de las plantas, de los lagos, de las aves, de los animales que le rodeaban y por los cuales sentía un afecto más profundo incluso que aquel que experimentaba por los seres humanos. Días de tardes perfectas en los que el tiempo era sólo un concepto inútil y carente de un valor real. Las horas eran una simple medida, las noches se dislocaban y engendraban el misterio y el miedo a lo desconocido, todo era todo y la nada ni siquiera existía. La muerte estaba ahí, desde luego, pero para un ser sano y que aprendía a cuidarse por sí mismo la muerte no representaba más que un drama ajeno, un estado que iban experimentando aves, animales, plantas y humanos. El niño en ese entonces era inmortal, supremo, con una vida enteramente llena de dudas por resolver.

El niño conocía ya, desde luego, la palabra amor. Amor a Dios, amor a la madre y al padre, amor a los hermanos, amor por la patria, amor por tantas cosas; pero qué difícil era llevar a cabo lo que se enseñaba en sus primeros años de escuela, de educación religiosa, de educación familiar. ¿Cómo profesar algo que carecía de sentido? Lo único real para el niño era el sentimiento profundo por las cosas y los seres. Llorar por el primer animal muerto y enterrado en el jardín de aquella casa del campo, llorar por tener que dejar a los primeros amigos de la infancia y tener que hacer nuevos, los cuales, según decían los adultos, no eran tan difíciles de encontrar (qué gran mentira), llorar por empezar a experimentar palabras huecas de diccionario tales como tristeza, melancolía, nostalgia, ¿qué significaba para el niño todo eso que iba conociendo? ¿Acaso el propio aniquilamiento de su estado de inocencia y tranquilidad? Llorar y sentir, llorar todo como diría un poema, sentir todo como dictaban las fibras sensibles del ser que iba creciendo y aprendiendo a olvidar lo que no es del hombre.

El niño lloraba todo sin restricción y era sano y salvo en la descarga de su sentimiento. Lloraba para sí mismo, lloraba para los otros, lloraba por nada y lloraba por todo. Pero lloraba al fin y al cabo y en ello su alma, que aún no era aniquilada por el raciocinio del hombre, descansaba, se rebelaba, crecía, se apaciguaba. Y el hombre, que bien sabemos aún tiene miedo a tantas cosas aunque busca no aparentarlo, ¿por qué ya no busca llorar? ¿Será acaso que la misma madurez de su cuerpo y su mente ha matado definitivamente el alma que llora?

Recuerdo al niño que empezaba a desarrollar un interés extraño por otros niños, por las desconocidas niñas de cualidades corporales semejantes pero distintas. Y así, con la duda siempre por delante, iba acrecentando el vocabulario de una lengua cuyo origen era verdaderamente intrascendente para él en ese entonces. Y en ese momento llegó la palabra beso, baiser, kiss, baccio, osculum, sin importarle el idioma le importaba más la acción en sí, la razón por la cual los adultos juntaban sus bocas y cerraban sus ojos y aspiraban el incienso invisible de una pasión, de una urgencia hasta ahora desconocida para él. Había que averiguar qué era eso, que sin duda era sólo una sensación como tantas otras que había ya experimentado. Un beso. ¿Sería acaso como lamer un caramelo, como masticar un trozo de carne, como beber leche, como libar los senos de la madre que le habían provisto de alimento durante sus primeros meses? ¿Sería entonces el beso un alimento de los seres humanos adultos, necesario para algún fin secreto, invisible que sólo ellos sabían? ¿Estaba vedado dicho secreto al niño por alguna razón desconocida e incomprensible?

El niño jugó un día a besar a una niña, puesto que ese era el proceder que había visto en los adultos, ya que para él la duda la generaba el beso entre dos seres de sexos opuestos, no entre adultos de sexos iguales; eso no le interesaba puesto que no lo había visto hacer aún por los otros: el niño aprende con base a la imitación y a la práctica de lo que ve. Y una niña jugó también un día a besar a un niño. Y ese niño sintió entonces algo cálido y ajeno a sí pero tan reconfortante, tan suave que tuvo miedo, un miedo que no ha de extrañarnos puesto que todos hemos experimentado miedo a lo desconocido. Pero el niño descubrió que la sensación era buena y fue entonces que entendió el porqué los adultos lo hacían una y otra vez. El niño corría y esperaba a la niña con ansia, el niño imaginaba y pensaba en la niña sin descanso. El niño aprendió a besar y el hombre olvidó cómo hacerlo. El niño lo sintió por primera vez y el hombre por la última ocasión. Todo beso en él empezaba a vivir y al mismo tiempo a morir desde ese momento.

El niño empezó entonces a cuestionarse y a matarse a sí mismo. Adquirió la conciencia plena de sí mismo. Comenzó a preguntarse sobre lo que es el amor. Ahora no bastaba sólo con sentir, había que darle una explicación a cada sentimiento y entender las causas de su presencia. Había que darle palabras a todo lo que descubría, ya que para eso eran las palabras, esa era la finalidad por la cual le habían sido enseñadas, había que definirlo todo usando el lenguaje. Debido a esto en su mente se había ensanchado el concepto de amor y todo aquello que le había sido enseñado sobre el mismo empezaba a dejar de ser un sin sentido. Otra niña se presentó en su vida. Y podría decirse que la amó en silencio si amar era esa sensación de desasosiego, ese presentimiento inagotable de lo acabable que no terminaba de empezar, esa necesidad de tomar la mano del otro ser, esa infinita frustración por no poder tener al otro, eso que se experimentaba cada vez que se respiraba, tocaba, veía y se olía al otro ser. Si todo ello era el amor entonces más tarde entendería que indudablemente el niño va creciendo capaz de amar a tantos otros seres, y que dicha capacidad era una de las cosas más humanas y naturales del individuo. Amor fue entonces algo que se concentraba dentro de él pero que era producido por la presencia de aquella niña a la que nunca dijo que la amaba. Entonces también entendió que el amor podía ser expresado o no pero que esto no impedía o afectaba en nada la capacidad de amar, y si ya había comprendido esto ¿de qué manera fue que el hombre lo olvidó y trató de matar su capacidad innata de amar a los otros?

Conforme el niño fue creciendo fue realizando nuevos hallazgos que lo iban alejando cada vez más de la inconciencia temprana. El niño descubrió un día el placer solitario del sexo. Lo poco que le había sido enseñado en la escuela sobre el sexo se mostraba obsoleto e inútil. ¿Cómo equiparar o contraponer conceptos tales como sexo-reproducción, sexo-placer y sexo-amor? ¿Cómo liberarse a sí mismo de las dudas, los miedos y todo lo imaginario que le producía su ignorancia del mundo, de un mundo que se abría finalmente de manera brutal y cruda? El niño finalmente dejaba de ser niño y se enfrentaba por vez primera al incipiente hombre que brotaba de sí mismo para tomar un lugar que le había pertenecido desde siempre…

DeL CuErPO y OtRaS CoSas.

2009-10-02T14:03:00.000-07:00

Sangre.

Derramas blanda caída. El viento que pasa entre las sombras acarrea nuestro olvido vociferante. Tantas voces que hemos extinguido a través de una historia que nos controla los movimientos, los pensamientos. Eres el ardor que mana de la pérdida diaria del cuerpo que se agota a sí mismo. Has llevado en ti la anunciación del exilio de mi persona. Te bebieron tantas horas. Te obsequié a cualquiera en mi esperanza taciturna soñada. Y ahora amanece mientras te sigo perdiendo. Tu caída controla mis ideas. Caen todas. Caigo yo y con ellas tú. Caemos los dos: sigues ausentándote de mi memoria. Te llevas lo que soy y en ello me despojas del placer de un hastío en que me había estacionado indefinidamente. Eres vital y en tu ausencia hallo la perdición eterna que siempre busqué para los dos.

Cuerpo.
Creí una vez sentirme en ti. No soy el que parezco, nunca fui lo que vi en el espejo de la laguna de mis olvidos, de mis recuerdos.| Nunca fui lo que viví. Nunca fui lo que maté. Lo que toqué con mis manos fue tan sólo la falsedad del momento que se deterioraba bajo mi vista de insecto. En mis entrañas palpitaban los deseos de la carne, en la sangre que se escapaba navegaban los glóbulos de la pereza y la desesperanza. Mis vísceras se alimentaron con los sobresaltos y los inciertos alimentos de la tierra que me reclamaba. Mis pasos nunca me llevaron a ninguna parte; mis ideas me dirigían a la zozobra del alma en la cual nunca creí. Gusanos pululaban los ventrículos de mi corazón enternecido y suavizado por la podredumbre de un sentimiento malsano. Hálitos de un presagio funesto eran los que nutrían mis pulmones cóncavos plagados de espectros de un aire lleno de una polución terrestre: respiraba mi propia muerte.

Mente.
Ráfaga fugaz, nido de serpientes aladas y abominables, creadora del pensamiento atroz y sin sentido. Tú nutres la conciencia, alimentas la sensación de saberme tan personalmente yo y tan íntimamente perdido en la bruma de tu encanto de neuronas carcomidas por la desdicha. Has dominado el sentimiento del hombre y doblegado con tu vana racionalidad la pasión y el hambre de un caníbal. Féretro supremo donde albergo el olvido y el recuerdo. Cadena de hierro que arraiga el odio y el deseo de una destrucción en silencio. Flagelo que azota mi paz y mi tranquilidad con espinas de un metal candente y de deliciosa y dolorosa maleabilidad que se adhiere al ser. Eres sin tener cuerpo y estás aún sin ser vista. La noción de tu existencia son los ojos del maremoto que ahoga toda la posibilidad de una vida sin pensamientos.

Alma.
Estás muerta. No hay silencio que se iguale a tu ausencia ni rayo de luz capaz de iluminar el vacío de tu penumbra. Estéril concepto el tuyo. No hablas, no respiras, no te mueves, no sientes, no escuchas, ¡en cuántas cosas nos parecemos! Y, sin embargo, estoy aquí, describiéndote, describiéndome.

2009-09-25T16:37:00.000-07:00

cum eos et tecum Kalí et mecum ipse possum omnia vincere.

2009-09-24T17:28:00.000-07:00

Quando satis est? Quando nimis? cor meum meam animam et meum corpum pulsat. in mente sunt cogitationes, ideae; in viis mundi et vitae quae res sunt mecum? sempliciter multas possum res cogitare in solitudine et quando cum amicis sum in festa aut in hora meditationis. cum eos metum possum vincere? mecum ipse? cum ea mea Thesaliae Venefica?

2009-09-22T13:20:00.000-07:00

Mi alma ahora descansa en la existencia de KAlí.

2009-09-17T10:25:00.001-07:00

Nec hominum nec dei...
Sum homo...
Unde venit sua vox?

KiErO QuE KaLí...

2009-09-17T10:16:00.000-07:00

Quiero que Kalí, esa mística hechicera de Thesalia, beba mi sangre y me dé el mágico nepente que mana de su piel de flor arcana y de belleza única. Hago llegar mi ruego a los dioses de los hombres antiguos que nos antecedieron en tiempo e ideas: busco entre los muertos la verdad, encuentro en ella el ser que perdí la noche en que maté la vida que no tenía muerte y terminé con el sueño que pensé no tenía fin.

Horatius

2009-09-17T10:08:00.000-07:00

C a r m i n u m l i b e r q u a r t u s
C a r m e n I
___________________________________________

Metrum: Asclepiadeum quartum

Intermissa, Venus, diu
rursus bella moves? parce precor, precor.
non sum qualis eram bonae
sub regno Cinarae. desine, dulcium
5
mater saeva Cupidinum,
circa lustra decem flectere mollibus
iam durum imperiis; abi,
quo blandae iuvenum te revocant preces.
tempestivius in domum
10
Pauli purpureis ales oloribus
comissabere Maximi,
si torrere iecur quaeris idoneum.
namque et nobilis et decens
et pro sollicitis non tacitus reis
15
et centum puer artium
late signa feret militiae tuae,
et quandoque potentior
largi muneribus riserit aemuli,
Albanos prope te lacus
20
ponet marmoream sub trabe citrea.
illic plurima naribus
duces tura lyraque et Berecyntia
delectabere tibia
mixtis carminibus non sine fistula;
25
illic bis pueri die
numen cum teneris virginibus tuum
laudantes pede candido
in morem Salium ter quatient humum.
me nec femina nec puer
30
iam nec spes animi credula mutui
nec certare iuvat mero
nec vincire novis tempora floribus.
sed cur heu, Ligurine, cur
manat rara meas lacrima per genas?
35
cur facunda parum decoro
inter verba cadit lingua silentio?
nocturnis ego somniis
iam captum teneo, iam volucrem sequor
te per gramina Martii
40
campi, te per aquas, dure, volubilis.

¿Otra vez, Venus, provocas
las guerras por tanto tiempo suspendidas?
Debilmente suplico, suplico.
No soy aquel que era bajo el
reinado de la buena Cinara.

Cesa, madre cruel de los dulces
Cupidos, de doblegar con suaves
imperios al ya endurecido de
cerca de diez lustros.

Vete a donde te llaman las
agradables súplicas de los jovenes.
Más apropiado es que en alas
de purpúreos cisnes te vayas a la
casa de Paulo Máximo, si buscas
abrasar un corazón idoneo.

Pues noble y bello nunca permanece
callado en favor de los inquietos reos,
y joven de cien habilidades llevará
lejos las insignias de tu milicia.

Y cuando sea más fuerte y se haya
reido de los regalos de un gran rival,
cerca de los lagos Albanos te levantará
un monumento de mármol bajo un techo de limonero.

Allí aspirarás mucho incienso
y te delitarán la lira y la flauta Berecintia
con versos mezclados y acompañados de la siringa.

Allí dos veces al día
jóvenes con tiernas vírgenes,
alabando tu divinidad, golpearán la
tierra tres veces con blanco pie
según una costumbre Salia.

A mí ya no me agrada ni la mujer,
ni el joven, ni la esperanza crédula
de un sentimiento mutuo, ni combatir por
el mejor vino, ni ceñir mis sienes con flores nuevas.

¿Pero por qué, ay, Ligurino, por qué escurre
una lágrima sigilosa a través de mis mejillas?
¿Por qué una lengua elocuente perece con
poco elegante silencio entre las palabras?

Yo en sueños nocturnos ya te tengo cautiva,
ya te sigo, tú que vuelas a través de las hierbas
del campo marcio, ya te sigo, oh mujer voluble,
duramente a través de las aguas.

PrEsEn_Ti_MiEntO.

2009-09-10T13:45:00.000-07:00

Sabía que esto iba a suceder...lo presentía. Creo que estoy volviendome hábil en entender esas señales que salen de mí. ¿Pero cuándo me dirán algo que me dé en vez de quitarme?

De la Noche y Otros Asuntos

2009-09-10T09:05:00.000-07:00

Es mejor que la noche ya no exista más y que el día se acabe ahora: que queden sólo las sombras (sin sol, sin luna, sin estrellas) de una vida que tuve y que se me fue de entre las manos.

Yo no sé si un día, tal vez, tú y yo, cuando el resto ya no exista, cuando nos hayamos cansado de errar, de ser humanos, tengamos tiempo aún para ti, para mí, para esto y aquello, para todo y para nada, para recordar y olvidar mientras nos besamos con recuerdos descarnados y exhumamos olvídos que creímos muertos. Y tampoco sé si un día , tal vez, cuando despertando a la asfixia de las noches, tras haber dormido en la tortura de los días, yo no sé si tal vez tú ya hayas muerto de tanto esperarme y yo de tanto esperarte, sin jamás habernos visto, sin nunca habernos tocado, sin jamás haber sabido si en verdad tú existías o era simplemente yo quien te inventaba.

PiEnSo yO.

2009-08-14T11:53:00.000-07:00

Hay cosas que el hombre debe mirar con menoscabo: todas aquellas en las que han incurrido sus antepasados y que siempre les han llevado al error. Es indudable que algo que tantos seres humanos han vivido a lo largo de la historia de la humanidad y que les ha conducido hacia su propio desastre tenga por primera, y quizás única vez, un resultado distinto; yo veo las posibilidades de una entre varios cientos de millones. Y aún cuando exista una posibilidad yo prefiero no beber del error demostrado sino ahondar en el intento de algo que aún no se haya realizado; eso, pienso yo, merece más el riesgo del fracaso.

EL PULQUE, MIS AMIGOS Y YO. (Andanzas por las pulquerías del campo mexicano)

2009-08-08T08:28:00.001-07:00

Hoy finalmente, tras un largo período laboral que no me ha dejado más que cansancio y una retribución de unos cuantos pesos devaluados, han iniciado mis tan ansiadas vacaciones de verano. A simple vista este hecho no denuncia más que la inevitable continuidad de un ciclo que se cierra cada año, sin embargo, esta vez hay algo de especial y gratificante en la inagotable sensación de que sigo andando por la misma senda sin llegar a ningún lado. ¿Cuántas veces todos los seres humanos no habrán sentido la misma cosa, pensado el mismo pensamiento que yo, ese que al igual que ellos he pensado miles de veces sin haber hecho cosa alguna para cambiar mis propios sentimientos, mis propios pensamientos? Lo gratificante que hallo en esta repetibilidad es que por primera vez en mi vida he encontrado el verdadero sabor de su monotonía, y en ella, a la vez, la decisión de hacer algo distinto en mi vida. ¿Tendré el tiempo suficiente para hacer en dos meses lo que no me atreví a hacer en los últimos treinta años de mi existencia? No estoy seguro de ello, pero al menos lograría forjar nuevas memorias en mi mente sobre algo que no reprimí y que finalmente me decidí a hacer.

No cabe duda que la mejor manera de lograr un cambio es mediante un viaje. En él se nos enseña una manera distinta de ver la vida, el mundo, las distintas formas de la percepción de las cosas que nos rodean, de las múltiples personalidades del ser humano, del efecto del medio terrestre en el desarrollo de la cultura y del pensamiento, y del modo en el que cada uno de nosotros va moldeando su realidad con base a las múltiples realidades que nos rodean. Y yo, tan deseoso y ansioso por moldearme una nueva realidad muy a mi gusto no pude dejar de sentirme atraído por emprender un viaje que me dotara de tantas cosas a la vez. Sin embargo, el abanico de posibilidades es extenso. Un viaje, ¿hacia dónde ir? Como hombre acostumbrado a la ciudad mis posibilidades se mostraban limitadas: un viaje a la playa, un viaje al extranjero, tal vez visitar ruinas arqueológicas en Yucatán, en Chiapas, o incluso permanecer en la misma ciudad de México, como tantas otras veces lo había hecho, y seguir explorando su inagotable belleza y misticismo. ¿Por qué no ir a Italia y visitar el monumental coliseo romano y practicar la lengua italiana que conozco pero sólo parcialmente? ¿O acaso no sería el viaje perfecto visitar Israel para fundamentar mi mal logrado cristianismo y tratar de llenarme de paz espiritual en una tierra en guerra constante? ¿O por qué no aventurarme en las tierras argentinas y chilenas y realizar un viaje por mi siempre anhelado a través de sus impresionantes viñedos y embriagarme con el delicioso vino fruto de sus uvas primigenias? No sé. No cabe duda que decidir nunca ha sido mi fuerte.

En muchas ocasiones es válido buscar la opinión de alguien ajeno a nuestro problema, y obtener de este modo un punto de vista objetivo sobre el tema a tratar. Fue así que me decidí a buscar a un viejo amigo que conocí hace ya varios años en un bar de la ciudad de Cholula. Su nombre es Rubén. Rubén es un hombre tres años menor que yo pero adulto en vivencias. Recuerdo que la noche en que lo conocí yo iba acompañado de mis queridos amigos Roberto, Gerardo y Carlos. Yo estaba de visita en Puebla debido a un asunto laboral complejo el cual debía resolver lo más pronto posible. Así que habiendo llegado el jueves por la tarde, y dándome prisa en solucionar las trivialidades de mi trabajo el viernes por la mañana, contaba yo con el tiempo suficiente para reunirme con mis viejos amigos de mi ciudad natal, San Martín Texmelucan, ubicada a no más de treinta kilómetros de distancia de la centenaria ciudad de Puebla de los ángeles. Así que llamé a mis camaradas, acordando reunirnos en el atestado centro histórico de la ciudad (lugar de historia y punto de afluencia de muchas más historias del ser humano). Habiéndome reunido con mis amigos acordamos llevar a cabo uno de los ritos lúdicos más antiguos del hombre: discurrir en pláticas triviales, o tal vez profundas, o tal vez intrascendentes o profanas, acompañados de una buena cerveza fría para refrescar nuestra garganta y conferir un carácter gélido a nuestras palabras y a nuestras redundancias. Decidimos ir a un lugar no poco conocido llamado “La Pulcata”, ubicado sobre una calle con el nombre de Camino Real a Cholula, vía terrestre que pasa a un lado de la milenaria y famosísima Pirámide de Cholula, sobre la cual se yergue monumental la imponente iglesia de los Remedios.

Ya instalados en ese bar comenzamos a ingerir cerveza fría y a charlar sobre lo que habíamos hecho en los últimos años. Carlos se había casado hacía un par de años y ahora tenía dos hijos; vive en Puebla. Gerardo, al igual que Carlos, decidió casarse y seguir viviendo en San Martín. Roberto, por su parte, consiguió un empleo en PEMEX y se compró dos jeeps y una motocicleta; nunca quiso gastar su dinero en una esposa. Vive aún en San Martín. Yo, muy a mi pesar, había continuado dando clases de inglés en la ciudad de México, dejando a un lado mi deseo de estudiar historia en la UNAM y alejándome del aterrorizante hecho de tener una pareja estable. Y como suele suceder en estos casos, en los que se visita un bar y uno pierde la mirada en los otros que realizan el mismo acto de ingesta de bebidas embriagantes, mis ojos cayeron sobre un par de hombres que se encontraban en una mesa situada justo delante de la nuestra, a escasos noventa centímetros de nuestras mal logradas corpulencias. Mi mirada se cruzó entonces con la de un hombre de aproximadamente cincuenta años, de tez morena, con arrugas en variadas partes del rostro, con un negro bigote y cabello largo; después con la de un hombre joven, de unos veinticuatro años, de cabello ondulado y tez blanca. Ambos me miraron, se dijeron algo y sonrieron; yo desvié la mirada. Con un poco de temor mal fundamentado vi que se levantaban de su mesa y se dirigían a la nuestra, era claro que tenían la intención de acercarse a nosotros e iniciar una charla sobre lo que se les viniera en mente. Con un poco de desagrado tomé la mano de aquellos hombres que nos saludaron y nos ofrecían un trago de lo que ellos bebían en un vaso grande de plástico. Con cierto recelo, y viéndolos como una interrupción al momento tan intimo que estaba teniendo con mis viejos camaradas, me limité a tan sólo preguntar que era esa sustancia blanca y viscosa que se balanceaba dentro del recipiente.

-“Éste se llama pulque y yo me llamo Xilotzin”- Nos dijo el hombre mayor. Inmediatamente recordé la palabra y a mi mente acudieron innumerables creencias con respecto a la bebida que comúnmente he oído nombrar como “El néctar de los dioses”. Así que mi ignorancia se abrió paso y me limité a exclamar:

-“Bueno, mi nombre es Martín y he oído decir que el pulque lo fermentan con mierda”. Un muy bien audible estallido de carcajadas y un muy bien articulado “no mames wey” fue lo que recibí por repuesta de aquel par de sujetos. No cabe duda que nuestra ignorancia es grande y nuestra mediocridad al reprimir nuestra curiosidad lo es mucho más. Esa noche Xilotzin y Rubén (el nombre del hombre joven) nos dieron toda una clase sobre el pulque y sus atributos. Primeramente se nos habló del ocpatli (en náhuatl medicina del pulque) y de cómo éste estaba conformado por ciertas raíces que daban más fuerza al proceso de fermentación de la bebida, de igual modo se nos habló de lo delicada que es la bebida y de cómo en el mundo mexica el pulque debía ser una bebida totalmente limpia y digna de ser consagrada a los dioses supremos. También se nos hablo de que el nombre original en náhuatl es octli y que pulque es una palabra que proviene del náhuatl puliuhqui, que quiere decir descompuesto y de cómo los españoles escucharon decir a los indígenas octli puliuhqui al referirse al pulque echado a perder e imbebible pensando que pulqui, como ellos le llamaron, era el nombre común de la bebida.
Sin duda esa noche perdimos mis amigos y yo muchos prejuicios con respecto a la bebida y a esos hombres. Sin embargo, después de esa noche me olvidé de beber pulque de la misma manera en que me olvidé de esos nuevos amigos, porque me hice amigo de Rubén y de Xilotzin, y aunque perdí contacto con ellos durante un par de años, la casualidad es infranqueable y Rubén reapareció en mi vida un día en que vagabundeaba en Ciudad Universitaria anhelando llevar a cabo mi sueño de estudiar historia en la UNAM y que algún día dejara de ser tan cobarde y lograra dar el gran salto fuera de mí. ¿Lo lograría algún día? Me estoy haciendo viejo sin ser sabio.

2009-08-03T01:58:00.001-07:00

Me gusta la contraposición. Palabras fuertes, vivas que me describen: sin embargo, por el contrario, a pesar de...

SáBaDo.

2009-08-01T22:19:00.001-07:00

Hoy vi algo interesante en la calle del centro de la ciudad donde he vivido por dos años: dos pequeños micos que estaban en una jaula y un grupo de humanos estúpidos que se reían de ellos. En verdad que este mundo está equivocado, está al revés. Deberían ser los hombres los enjaulados y los simios los que rien de nuestra invencible mediocridad y estupidez. Después de miles de años, después de tantos supuestos logros no consigo ver la evolución del ser humano por ninguna parte.

THYSANURA dijo...

2009-07-31T13:43:00.000-07:00

Ayer me paré sobre la muerte, vi la noche caer, grité a mis amigos con el nectar de los dioses en mis ventrículos palpitando música y locura... estuve allí y regresé a deciros amigos míos: ayer me paré sobre la muerte.

MiErCoLeS

2009-07-29T09:35:00.001-07:00

A decir verdad, no hay cosa alguna que sea más desesperante que este maldito sentimiento que se repite sin cesar en distintas etapas de mi vida en eterno retorno: ¿Por qué no entiendo que nada está perdido puesto que nada es lo que siempre tuve, eso en lo que siempre moví mi vida? ¿Cómo pude haber perdido si jamás he ganado más que este vacio infinito que no se acaba?

A veces se piensa demasiado, se quiere llegar al fondo cuando en realidad se pertenece a la superficie de las cosas.

He de confesar que nunca me interesé en la victoria más de lo que me interesé en el fracaso, sin embargo, entre más me acerco a la atrofia de la mente y a la pérdida del cuerpo, más me preocupa haber tenido más fracasos que victorias en mi vida.

No nos engañemos, por más que nos esforcemos en negar y nos resistamos a aceptar nuestro irremediable fin, la cercanía de la muerte siempre es una anunciación que no engaña.

Todo lo que me rodea tan sólo alimenta el vacio que habita en mí en vez de llenarlo y hacerlo desaparecer.

Hay un lugar en donde me hallo de frente a mi verdadero destino y eterna vocación: el cementerio del pueblo donde un día fingí haber nacido, dónde comencé engañándome al engañar a los demás con mi existencia.

¿Para qué nos sirve la poesía? La escribí para ti, para ella, para Dios, para la humanidad: todos han muerto sin haber nunca entendido ni una sola de las líneas donde plasmé lo que pensaba, lo que sentía, lo que amaba.

Indudablemente todos generamos más ideas y pensamientos que acciones. En la balanza el peso de mis sueños fue siempre más grande que aquel de lo que hice para convertirlos en una realidad. Vida de sueños la nuestra, imágenes, quimeras raquíticas que alimentamos con el desvelo de nuestra verdadera vocación que es la pereza y el miedo.

La muerte es prematura cuando no la esperas. Cuando has pensado en ella y la llevas contigo a todos los lugares crece como parte inherente a la vida que consumes a cada instante.

Veo el cielo desde la tierra y la tierra desde dentro de mí. Sobre ella he odiado y he amado, me he embriagado de placer o dolor, me he perdido y me he recuperado, me he destrozado y me he reconstruido. Nunca flotaré sobre ella puesto que nunca aprendí a volar. He de resignarme a dormir por siempre con la tierra sobre mi carne y mis huesos.

Siempre hablamos de nuestros triunfos, a mayor o a menor escala. ¿Pero cuántos de nosotros hemos hablado de lo que ha tenido una trascendencia para bien o para mal en los otros? Me deprime sobremanera que cada uno de ellos, de ustedes, (de nosotros) me digan que han hecho tanto cuando en realidad de lo que me hablan no es más que una repetición bufa y engañosa de lo que hasta un perro sin habla y sin pensamiento ha podido hacer sin proponérselo.

Me duelen partes del cuerpo por haber vivido: un trozo arriba de mi entrepierna se pudre después de haber engendrado vida desde mi vida, movimiento del movimiento más primigenio. Si existieran ratas sin padre con un rostro parecido al mío las reclamaría como un desprendimiento de mí. ¿Cuántas veces no vacié mi semilla despreciable sobre las alcantarillas de una ciudad estéril? He engendrado vida, aunque ésta no sea necesariamente una vida de la que me pueda sentir orgulloso.

Me deshago de aquello que el cuerpo no requiere. Desprecio lo que mi parecer no necesita. Olvido lo que no es necesario recordar. Vivo lo que la ocasión me presenta en momento irrepetible… sin habérmelo propuesto ya hice historia. Y mientras tú sigues durmiendo yo he despertado a un día del que tú no has entendido ni siquiera el nombre.

Nací mexicano, sin embargo, he sentido aquello que los romanos, los griegos, los árabes, los hebreos y los nahuas me han heredado. He vomitado, estudiado, analizado y puesto en juicio aquello que me ha hecho ser lo que soy. No creo ser más de lo que ellos fueron aún cuando he tenido la oportunidad. Soy quien he querido ser. Lo demás ya sabes que nace, no se hace, pero si logras hacerlo es porque ya entendiste de lo que te estoy hablando.

La música es una gran invención, un enorme deleite para el cuerpo y la mente. Yo jamás aprendí a bailar mas ante cualquier estímulo no me he negado a representar con el cuerpo lo que la música, en su código perpetuo, me ha querido transmitir con los sonidos que percibo desde que aparecí en este mundo. Bailo y sigo bailando.

También he besado, puesto que no soy ajeno a eso que ella nos produce en el cuerpo y la mente. Me he intoxicado con esa sustancia viva que mana de sus labios, de sus senos, de su centro de olor irrepetible. La amo y me hiere mi propia decisión de dejarla. Es única e irrepetible, bien lo sé, mas hoy ella me ha vuelto un ser sin alma y sin voluntad. Todo le pertenece a ella que es tan dulce, hermosa y fuerte dentro de mi debilidad y mi eterna fealdad.

2009-07-12T19:49:00.000-07:00

Han sido sólo palabras, han sido tan sólo números. Desde temprano salgo de casa, saludo al vecino, camino hacia la esquina de una calle transitada y asquerosa; veo el reloj, maldigo la hora.

Nuestro Seminario De Hebreo.

2009-07-09T20:30:00.000-07:00

Nuestro seminario de hebreo fue algo especial...fue el experimento inicial, como el que hicimos de náhuatl hace ya varios meses. Saldrá mejor la próxima vez. Porque habrá una próxima y mil más veces en la discusión de los temas que me apasionan. Gracias Kalí, gracias gattopardus por la presencia física del momento...gracias a todos aquellos que estuvieron ahí y a aquellos que no pudieron estar pero lo desearon.

2009-06-18T09:15:00.001-07:00

Quise que me hicieras sangrar y sangrarte: de odio, de amor, de indiferencia.
Tan frio, tan inerte es el espacio en que nos movemos, lo sabes.
A cada paso me llevaste, te llevé al mismo lugar del que buscábamos alejarnos.
Fue un sentimiento tan ingenuo el tuyo, tan inocente el mío.
Con dos cuerpos y sus alcances, dos mentes y sus proyecciones;
Todas las culturas que el tiempo nos dio y no tomamos, las lenguas que nunca hablamos,
tus sueños en mis sueños que no habríamos de realizar: ¿Por qué nunca buscamos despertar?
Sueño y sigues soñando.

Pero un día gris y sin esperanza, no sé cuándo ni sé dónde,
cansados y secos en algún país del que aún desconozco el nombre,
tú a mi lado y yo junto a ti, estupefactos y narcotizados por la vida sin sentido,
arrodillados ante el dios supremo en el que nunca creímos,
señalados por las marcas en nuestra frente y aterrorizados por el espasmo del presente,
ese día gris y sin esperanza, finalmente nos daremos cuenta de cuánta sangre perdiste,
de cuánta sangre me hiciste perder, por nuestro odio, por nuestro amor, por nuestra indiferencia.
Será entonces demasiado tarde para volver.

ShLoMo ArTzI

2009-06-15T09:08:00.000-07:00

היא לא יודעת מה עובר עלי
שלמה ארצי
מילים: שלמה ארצי
לחן: שלמה ארצי

עכשיו אני מרגיש כאילו,
לא יודע כלום,
עכשיו אני מחיש את צעדי,
היא מסתכלת בחלון,
רואה אותי עובר בחוץ,
היא לא יודעת,
מה עובר עלי.

בתוך עיניה הכחולות,
ירח חם תלוי,
עכשיו היא עצובה כמוני,
בודאי.
היא מוציאה את בגדי,
אוכלת לבדה ת'תות,
היא לא יודעת, מה עובר עלי.

אמנם אין אהבה שאין לה סוף,
אבל הסוף הזה נראה לי מקולל,
הולך בין האנשים ברחוב,
צועק או או או או או או,
תגידו לה.

עכשיו אני ממשיך כאילו,
לא הכל אבוד,
זה זז בבטן,
והורס את לילותי,
אני חושב שהאהבה שלי איתה,
זה הדבר הכי חשוב,
היא לא יודעת מה עובר עלי.

כשהיא נוסעת אני נשאר,
לא זז מכאן אף פעם.
הולך בעיר ומתפתל,
מגעגועי.
חוזר לחדר ונגמר,
כותב שירים ושר אותם,
היא לא יודעת מה עובר עלי.

Shlomo Artzi es mi cantante favorito de Israel. Ha tenido una trayectoria que viene desde los años sesenta hasta la fecha. Las letras de sus canciones me gustan demasiado, esto debido a que aunque aparentemente son sencillas, inducen a que me adentre en la profundidad de las imagenes que crean en mi mente. Temas son los suyos en los que se observa la cotidianidad de la vida del ser humano, historias llenas de un sentimiento que no pocas personas hemos vivido, historias en las que en muchos casos me siento el protagonista. Mis vivencias se mezclan con sus vivencias hechas palabras y música. Esta noche presento la traducción a una canción que encuentro deleitante, cuya letra nos habla del dolor no compartido, del hecho de sentir que en una relación acabada siempre es tan sólo uno el que más pierde (desde luego todo es relativo), y de cómo no nos atrevemos a hacer del conocimiento del otro lo que realmente pensamos y sentimos, ya sea por miedo, estupidez o simplemente porque en verdad somos egoístas inlcuso con nuestro propio dolor: no queremos que el otro sufra más que nosotros; queremos ser siempre los que sufren más.

Canción: Ella no sabe lo que me pasa.

Letra: Shlomo Artzi.

Música: Shlomo Artzi.

Ahora me siento como si no supiera nada. Ahora acelero mi paso. Ella mira desde la ventana, me ve atravesar la calle. Ella no sabe lo que me pasa. Dentro de sus ojos azules está suspendida una luna cálida. Seguramente hoy está triste como yo, saca mi ropa, come fresas solitariamente. Ella no sabe lo que me pasa.

Verdaderamente no hay amor que no tenga un fin, pero este fin me parece maldito. Camino entre la gente en la calle, grito: ¡Diganle!

Ahora continuo como si todo no estuviese perdido. Este hecho vive dentro de mí y arruina mis noches. Yo pienso que mi amor con ella es la cosa más importante. Ella no sabe lo que me pasa.

Cuando ella se marcha yo me quedo. Nunca me muevo de aquí. Camino en la ciudad y atormentado por mi anhelo regreso a mi habitación y termino. Escribo canciones y las canto. Ella no sabe lo que me pasa.

Y yo digo: ¿Seguiremos viviendo sin hacer saber al otro lo que realmente nos pasa? ¿Hasta cuándo seguiremos así?

2009-06-12T15:27:00.001-07:00

קוטר הפצצה

קוטר הפצצה היה שלושים סנטימטרים"
וקוטר תחום פגיעתה כשבעה מטרים
ובו ארבעה הרוגים ואחד עשר פצועים.
ומסביב לאלה, במעגל גדול יותר
של כאב וזמן, פזורים שני בתי חולים
ובית קברות אחד. אבל האשה
הצעירה שנקברה במקום שממנו
באה, במרחק למעלה ממאה קילומטרים,
מגדילה את המעגל מאוד מאוד,
והאיש הבודד הבוכה על מותה
בירכתי אחת ממדינות הים הרחוקות,
מכליל במעגל את כל העולם.
ולא אדבר כלל על זעקת יתומים
המגיעה עד לכסא האלוהים
ומשם הלאה ועושה
."את המעגל לאין סוף ואין אלוהים

The Diameter of the Bomb
The diameter of the bomb was thirty centimeters
and the diameter of its effective range about seven meters,
with four dead and eleven wounded.
And around these, in a larger circle
of pain and time, two hospitals are scattered
and one graveyard. But the young woman
who was buried in the city she came from,
at a distance of more than a hundred kilometers,
enlarges the circle considerably,
and the solitary man mourning her death
at the distant shores of a country far across the sea
includes the entire world in the circle.
And I won’t even mention the crying of orphans
that reaches up to the throne of God and
beyond, making
a circle with no end and no God.

Yehuda Amichai

Translated by Chana Bloch

El diámetro de la bomba.

El diámetro de la bomba era de treinta centímetros
Y el diámetro de su zona de impacto de siete metros
Y en él cuatro muertos y once heridos.
Y alrededor de estos, en un circulo más grande
De dolor y tiempo, dos hospitales están esparcidos
Y un cementerio. Pero la mujer
Joven que fue sepultada en el lugar de donde
vino, a más de cien kilómetros de distancia,
Alarga el círculo inmensamente.
Y el hombre solitario que llora su muerte
En la parte más alejada de la playa de un país distante
Incluye a todo el mundo en el círculo.
Y ni siquiera hablo del llanto de los huérfanos
Que llega hasta el trono de Dios
y más lejos aún, y crea

un círculo sin un fin y sin un Dios.

Traducción del Hebreo: MArtín Carrillo.

FaTaLiTaS eSt MaGnA AmiCa

2009-06-12T11:16:00.000-07:00

Si sentimos la fatalidad, si sabemos que existe, ¿Por qué entonces no tratar de entenderla, de gozarla? Algunos dicen que es pasajera, sin embargo, yo siento que siempre va siguiendo mis pasos...está presente a donde quiera que yo voy.

DoNdE yO vOy...

2009-06-12T09:36:00.000-07:00

No puedo llevarte conmigo a donde voy.
Allí habita la soledad, el frío, el color gris que tú tanto temes, la desdicha que tú tanto desprecias.
Este es un viaje que debo realizar sólo yo.
Me desperté esta mañana sin haber entendido cómo la historia me trajo aquí, qué hago junto a ti, por qué no he aprendido nada desde que nací.

No puedo permitir que te atormente mi realidad.
Ella no es un sueño del que no busco despertar, no es una promesa que no te cumpliré.
Es sólo una visión de un moribundo que entiende la importancia de vivir y de morir.
Abrí los ojos esta mañana y ví lo que los ciegos no pueden ver, lo que los sordos se niegan a oir, dije lo que los mudos siempre quisieron decir.

No puedo quedarme por siempre en esta cama.
Se siente como un hospital que me da sustancias para calmar mi dolor, que embriagan mi curiosidad por descubrir.
No puedo aferrarme a la comodidad de unos brazos, a los sabores del mismo alimento, a la embriaguez del mismo licor.
Di un sorbo enorme al nepente primigenio y me olvidé de la palabra rencor, de la palabra miedo, de las palabras que disfrazaban mi verdadero sentir.

No puedo hacerte saber cómo y cuándo he de morir.
A cada paso que doy construyo mi vida: cada paso hacia atrás significa volver a ser lo que antes fui. Se hace a sí misma la tierra, vuelve hacia sí mismo el mar, vuelve la vida a ser vida, torna la misma muerte a crear. Fui, soy y seré, pero siempre seguiré siendo más de lo que fui y seré estando a tu lado.

Un HoMbRe En Su ViDa.

2009-06-12T00:59:00.000-07:00

Terminé mi busqueda exactamente a las 2:59 AM. Buscaba la versión original de un poema del poeta israelí Yehudá Amichai. Pongo hoy la versión original con una traducción que hallé en la red. Ya daré después mi propia versión.
El original:

אדם בחייו

יהודה עמיחי

אדם בחייו אין לו זמן שיהיה לו
זמן לכל.
ואין לו עת שתהיה לו עת
לכל חפץ. קהלת לא צדק כשאמר כך.

אדם צריך לשנא ולאהב בבת אחת,
באותן עיניים לבכות ובאותן עיניים לצחוק
באותן ידים לזרוק אבנים
ובאותן ידים לאסוף אותן,
לעשות אהבה במלחמה ומלחמה באהבה.

ולשנוא ולסלוח ולזכור ולשכוח
ולסדר ולבלבל ולאכל ולעכל
את מה שהסטוריה ארכה
עושה בשנים רבות מאד.

אדם בחייו אין לו זמן.
כשהוא מאבד הוא מחפש
כשהוא מוצא הוא שוכח,
כשהוא שוכח הוא אוהב
וכשהוא אוהב הוא מתחיל לשכוח.

ונפשו למודה,
ונפשו מקצועית מאד
רק גופו נשאר חובב
תמיד. מנסה וטועה
לא לומד ומתבלבל
שיכור ועוור בתענוגיו ובמכאוביו.

מות תאנים ימות בסתו
מצמק ומלא בעצמו ומתוק,
העלים מתיבשים על האדמה,
והענפים הערומים כבר מצביעים
אל המקום שבו זמן לכל.

La traduccíón al inglés:

A Man In His Life

A man doesn't have time in his life

to have time for everything.

He doesn't have seasons enough to have

a season for every purpose. Ecclesiastes

Was wrong about that.

A man needs to love and to hate at the same moment,

to laugh and cry with the same eyes,

with the same hands to throw stones and to gather them,

to make love in war and war in love.

And to hate and forgive and remember and forget,

to arrange and confuse, to eat and to digest

what history takes years and years to do.

A man doesn't have time.

When he loses he seeks, when he finds

he forgets, when he forgets he loves, when he loves

he begins to forget.

And his soul is seasoned, his soul

is very professional.

Only his body remains forever

an amateur. It tries and it misses,

gets muddled, doesn't learn a thing,

drunk and blind in its pleasures and its pains.

He will die as figs die in autumn,

Shriveled and full of himself and sweet,

the leaves growing dry on the ground,

the bare branches pointing to the place

where there's time for everything.

Fuente: http://www.poemhunter.com/yehuda-amichai/

2009-06-11T22:55:00.000-07:00

¿Es verdad el silencio, es mentira la soledad?
¿Es nueva vida la muerte, es buena muerte el soñar?

Tiempo es todo lo que toco.

2009-06-11T18:12:00.000-07:00

Te vi pasar por la calle sumergida en extraños pensamientos ajenos.
Me viste rozar tu mirada con la inexpresividad de mi mirada vacia.
El viento frenético trajo a mí el aroma del movimiento de tu cuerpo.
Los Sonidos se acercaron...
Las Palabras surgieron...
Los Significados se entrelazaron - se confundieron...
Empezaron los rumores de las acciones...
Se cercenó la estrechez del momento.
El gesto de una mano sin rostro que buscaba sus dedos en la penumbra... Pude un día tocar tus manos.
Nos reunimos esa noche y tantas otras más...
Nadie sabía lo que hacíamos ahí, nisiquiera nosotros mismos. Tocaba tu carne, aspiraba tu cuerpo, comía tus palabras, bebía tu momento.
Me convertí en tu instante...te convertiste en mi instante...sonreía, vivía nuestro tiempo...nos tocaba con sus manos...
Ese día mi mano encontró sus dedos y tú encontraste mis manos...y el tiempo volvió a sorprendernos sin sentirlo...moríamos sin saberlo.

2009-06-11T18:01:00.000-07:00

אני לא מכיר אותך ואת לא מכירה אותי אבל אנחנו העם היהודי

Bellas palabras que encontré esta tarde en el universo de internet. "Yo no te conozco y tú no me conoces pero nosotros somos la nación judía." Me gustó.

RoBeRtO EsCriBe...

2009-06-10T11:36:00.000-07:00

Disfruta las aguas de miel, haz que fermenten en tus labios, sé una abeja embriagada en el abismo de sus entrañas...

2009-06-10T01:40:00.000-07:00

Tal vez pueda amar y odiar al mismo tiempo, pero dejar de sentir, dejar de buscar más allá de lo que todo es: ¡eso jamás!

2009-06-10T01:07:00.000-07:00

Y estoy seguro que te he de llegar; tal vez por casualidad, tal vez por conveniencia, tal vez por interés, pero sigo estando seguro que sabrás de mí tarde o temprano. Y me rio de ello: estoy tan seguro que me leerás, que me sentirás como tan seguro estoy de mi muerte en la noche.

2009-06-10T00:54:00.001-07:00

Me deshago por dentro: no puedo evitar que desde dentro de mí fluya esa pestilencia que está intoxicando todo. No pido perdón. Jamás he de tocar a tu puerta si quiero entrar.

2009-06-10T00:51:00.000-07:00

Quiero que esta vez cantes mi canción: ¿Necesitas de algo en especial que no sea una letra, una música, algún instrumento?

2009-06-10T00:50:00.001-07:00

RUJO: MALDITO YO, MALDITO TÚ...

2009-06-10T00:25:00.000-07:00

¿Quienes somos?
Verdaderamente hay un mundo del que hemos mamado todo lo que somos...no creo que lo que pienso esta noche haya salido tan sólo de la carne o de la mente. Para empezar a tratar de discernir creo debo decir que la mente, aunque intangible, está hecha de lo que he tragado con ojos, boca, oidos y tacto...si te atreves a refutarme ¡¡escribemelo!! ¡¡No te conformes!! ¿O será acaso que te avergüenzan tus propias ideas, tus propias palabras con las que puedes escribirmelo? Está bien, no espero demasiado de ti, de hecho espero menos de lo que he esperado de mí, de lo que tú pudiste haber esperado de ti...pero tu pusilanimidad me aterroriza..¿Acaso eres tú quien hará crecer a los nuevos habitantes de este país que se hunde en la pasividad?
No sé, y eso es cómodo, y si te digo que sé algo tal vez me envidies porque ahora ya he creado una distancia enorme entre tú que te conformas y yo que destruyo el tiempo con mi existencia. Mas sólo sé que a cualquier costo no he de saciarme con el aire que has respirado, con la vida que has vivido, con las palabras que has escrito...quiero seguir tus pasos y superarlos, quiero que mi nombre, entre tantos otros, sea ese que recuerdes y enseñes a tus hijos. ¿Cómo lo he de conseguir? Aún no lo sé (y eso sigue siendo cómodo). Pero almenos esta noche he escrito un poco más...Y tú, mientras yo estoy aquí, ¿Qué maldita cosa estás haciendo, qué jodida nueva mierda has hecho? Te avergüenzas de mí, me avergüenzo de ti...¿cuándo harás algo de lo que todos podamos estar orgullosos?

HuElLaS dEl PaSAdO. (hoy vi el titulo de una película mexicana con el mismo titulo de esta sección...la quiero cambiar...Vestigios del pasado)

2009-06-08T11:44:00.000-07:00

Buscando entre los escombros de un pasado el sentido de lo que verdaderamente significa para mí la palabra amor.

Todos ellos me recuerdan un poco a mi pasado...son también el resultado de su propio pasado...yo lo sé, yo no lo he olvidado aunque ellos sí lo hayan hecho.

Hoy entiendo porque no quise volver a verte: odio tanto el que te hayas ido, el que yo me haya marchado, el que nos hayamos separado. Y esta noche odio tanto el haberte amado, y, sin embargo, amo tanto el haberte odiado; mas pese a todo ello no me arrepiento de haberte conocido (sinceramente refuto esta posición mediocre y cobarde de mi alter ego esta noche...¿Cómo pude pasar tanto tiempo evitando el conocimiento de cómo me haría sentir hacer lo que no no me atrevía a hacer pero que finalmente hice? No me arrepiento de nada, la vida sigue fluyendo, la vida es una barca que yo dirijo y que me llevará a hacer cosas aún más grandes antes de hundirme y naufragar. Almenos quedará un testimonio de ello).

Homo est videns: El hombre es capaz de verse a sí mismo en el futuro tomando como base el efecto de sus acciones en el presente; es capaz de modificar su realidad a cada instante.

RoBeRtO EsCriBe...

2009-06-05T10:01:00.000-07:00

Creo que antes de estar aquí ya reposabamos en la muerte, inmersos en la blancura de sus heces, y ahora henos aquí inmersos en la historia de los sucesos, sonriendo ante lo irrisorio, preparandonos para volver detrás de ese velo que aún buscamos disolver...la historia ha muerto, pero aún hay seres que se sacuden el polvo y buscan entre sus escombros.

2009-06-05T09:53:00.000-07:00

Como la vida y después la cago...y en cada bocado la muerte me llena cada vez más.
Aún no estoy muerto, sin embargo, siento cómo mis entrañas están siendo devoradas por el gusano.

Y nO mE He SaCiaDo dEl sIn ComEr

2009-06-04T13:50:00.000-07:00

Otra vez el dolor del hambre, otra vez las ganas de vomitar lo que no he comido. Te lo comenté la otra anoche mientras bebiamos después de habernos hartado la saciedad con los alimentos del cuerpo. He necesitado libar tus palabras, querido amigo, por ello te invité otro trago: no quise que te fueras todavia. Hablabamos del sufrimiento y de lo espantosamente mediocre que es aquella idea de que el que sufre merece una recompensa. ¿Es acaso válido que me pregunte si el que goza y se embota los sentidos con los placeres espera un pago, un beneficio? Mi idea del sufrimiento es, contrario a lo que pueda el ser común y corriente pensar, el eslabón que une una serie de transiciones que nos van transformando por dentro. ¿Recuerdas nuestras parrandas insulsas y sin sentido en donde labios humedos nos rociaban el cuerpo con una saliva tibia y pestilente? ¿Recuerdas el vómito aherido a nuestras suelas, el olor a excremento en nuestras manos, las manchas de orines en nuestros pantalones? Frutos del placer, y como tales, infructuosos e intrascendentes. Sin embargo, el hecho de no haber comido por dos días enteros me ha llamado a escribirte estas lineas. Mi sufrimiento es voluntario, nadie me lo da, nadie me lo quita, lo he decidido por mí para mí. Y en él hallo la razón y la necedad para ser mejor de lo que fui. El dolor me hace buscar la manera de sobrepasarme y sobrepasar a todos los que piensan que el placer no tiene un precio a pagar. Mas esta idea mia ya ha sido criticada por cientos, ha sido tomada como una locura de un masoquista depresivo e irresponsable de sí mismo. ¿Pero cómo hacerles entender que Cristo no buscaba recompensa a su sufrimiento más allá de lo que verdaderamente dicho sufrimiento significó para él en el momento mismo de su suma perfección? No importa. Yo no he muerto aún. Al contrario, siento cómo mis entrañas se agitan junto con mis ideas. Es por ello que sigo gozando de este dolor que me enseña mucho más de lo que en 31 miserables años de existencia me enseñaron el alimento, la bebida y mis irreprimibles e inevitables funciones y necesidades fisiológicas.

PiEnSo dE nOchE, MieNtRaS DuErMo.

2009-06-03T22:32:00.000-07:00

1)El amor es sólo un sentimiento momentaneo, pasajero.
PaSOs
2)Vida, tú alimentas mi ego a cada instante; muerte, tú lo destruyes a cada paso que doy.
3)Nos engañamos a nosotros mismos...nuestros pasos apresurados sólo hacen eco en el silencio de nuestra existencia vacia.
4)Con pasos lentos construimos nuestras casas sobre tierra que se hunde...nos precipitamos hacia el fondo sin darnos cuenta de ello.
5)Hoy trato de recordar lo que hice el viernes 22 de mayo...no lo consigo...no tengo control sobre mis recuerdos...no he conseguido crearme un pasado. He preguntado a todos; nadie recuerda. Creo que al final todos carecemos de un pasado.
6)Todo el mundo busca fornicar, ser fornicado. Yo que lo he hecho, yo que he fornicado mentes, ¿qué destino me espera?
7)Me gusta ilusionar sobre lo ilusorio...¿cómo sabes que realmente existo?

FuE dE NoChE

2009-05-21T21:09:00.000-07:00

Quiero entender el español como una lengua en donde fluyan todas las lenguas...y donde todas ellas alimenten mi español...ya que el español nutre mi alma...ya que es vehículo del ser pero también del no ser eterno.

Hay fiesta cerca de aquí...y tal vez un funeral lejos...muy probablemente...y tal vez hemos llegado demasiado tarde a ambos eventos...nos acercamos a la vida sin tocarla, sin jamás alejarnos de la muerte del todo...

Porque éste es tu momento, eres carne y esencia, sangre y fuego...has nacido en el momento preciso...tienes el tiempo en tus manos.

Brillo de ojos en la oscuridad...
palpitaciones de un corazón en el silencio...
presencia que llena el vacio...
caida donde la altura no existe...
aire que escapa de unos labios...
palabras que alimentan la noche...
susurros que hipnotizan los sentidos...
piel que se deja acariciar...
manos que toman manos...
brazos que se extienden hacia la existencia.

Mientras el resto muere nosotros dos seguimos viviendo.

El ahora en donde fuere y cuando fuere pero estar siempre en el ahora.

Tiempo: Eres como una dulce niña de la cual invado la intimidad de sus sueños...
Venus-Kalí: ¿tú la invades o yo la comparto?
Tiempo: Has dejado las puertas abiertas a mis huestes que han entrado porque así lo has dispuesto...las huestes se convirtieron en tus sirvientes desde que pisaron tu territorio amado y venerado.

dE MiHaiL eMinEsCu.

2009-05-17T09:55:00.000-07:00

Veneţia

S-a stins viaţa falnicei Veneţii,

N-auzi cântări, nu vezi lumini de baluri;

Pe scări de marmură, prin vechi portaluri,

Pătrunde luna, înălbind pereţii.

Okeanos se plânge pe canaluri...

El numa-n veci e-n floarea tinereţii,

Miresei dulci i-ar da suflarea vieţii,

Izbeşte-n ziduri vechi, sunând din valuri.

Ca-n ţintirim tăcere e-n cetate.

Preot rămas din a vechimii zile,

San Marc sinistru miezul nopţii bate.

Cu glas adânc, cu graiul de Sibile,

Rosteşte lin în clipe cadenţate:

"Nu-nvie morţii - e-n zadar, copile!"

Recordado e incomprendido amigo de la soledad:

Era una tarde lluviosa, si no mal recuerdo, cuando tan cándido e inseparable amigo del tedio buscaba una distracción que no se contaminara con la superficialidad de los demás. Entré sin prisa en el recinto que los insensibles no pisan jamás y que los simples ni siquiera se atreven a mirar. Habrán sabido ya de su existencia, desde luego, mas piensan que ahí habita la nada sin saber que, como ya se ha dicho, la nada es todo. Entré, como ya te he dicho, en el todo de ese lugar venerado. Los muros son viejos, húmedos. El corto pasillo semioscuro me recibía desde el primer paso dentro de él con un olor fuerte a madera y a hojas de libro. Algo me decía que esa tarde encontraría una idolatría que alimentara mi existir sin sentido. Buscaba un nuevo Dios, es verdad, pero llevaba muy arraigado en la mente que aún cuando este nuevo Dios que buscaba hubiese sido humano, su humanidad ya habría perecido, y ahora el todo que lograría rescatar de él sería simplemente un manojo de hojas de papel enriquecidas por la tinta. ¿Cómo poder vivir sin dioses? Culpo a Baco de mi ebriedad sin sentido, a Ceres, a Mayahuel; culpo a Jehová por haber enceguecido el sol y la luna y por hacer de los hombres un rebaño perdido con ideas celestiales equivocadas. Culpo a Venus por mis sentimientos de espejismo, por ese egocentrismo y narcisismo que se refleja en un supuesto amor de humo al que encuentro a mí más parecido. Confieso ante Tlazolteotl mis desviaciones y al lamer la tierra sobre mi dedo libo el espejismo de un perdón para mí por mí nunca concebido. El dios muerto que sacamos de los no vivos es perfecto: no creó al hombre sino que se hizo hombre a sí mismo; no castigó a otros sino que se castigó a sí mismo. Fue por ello que lo buscaba en ese lugar, ahí donde el pensamiento de los muertos espera ser descubierto por los que fingen vivir. Subí las escaleras con paso lento, pesado. A cada paso un eco sonoro retumbaba cual trueno esparcido en el origen del origen mismo. Y al buscar un no sé qué de atrayente entre los centenares de libros de la biblioteca, finalmente uno pequeño llamó mi atención. Era un libro de color café oscuro, inusual entre aquellos a su lado, puesto que era una edición más vieja. Lo abrí con una emoción inusitada, de esas que tú ya habrás experimentado al abrir un nuevo libro misterioso. Lo primero que vi fue el nombre del gran poeta rumano. Mihai Eminescu, un nombre lo bastante desconocido para mí como para dejarlo pasar sin explorar un poco más del libro. Seguí mi recorrido a lo largo de sus páginas. Todos lo poemas venían en rumano con sus respectivas traducciones (o reintegraciones) a un latín clásico bastante pulido. Con mi pobre conocimiento de la lengua del Latium pude decodificar a lo largo de unas cuantas semanas uno de los poemas que más me llamo la atención por su sencillez pero profundidad y riqueza en imágenes: Venetiae vita est extincta. Y leí el poema y lo releí en múltiples ocasiones, llenando un poco de mi existencia con su existencia, jugando el juego eterno de sentirnos un poco más vivos con la vida consumida de los muertos. Y aún hoy, he de confesarlo, sigo jugando el mismo juego, un juego sin sentido pero en el que pretendo sentir lo que otros ya han sentido y encontrar eco a los pensamientos que pienso y que también ya fueron pensados por los que amaron, odiaron, maldijeron, comieron y cagaron este mundo.

2009-05-15T09:55:00.000-07:00

‎1 ‏שִׁ֗יר לַֽמַּ֫עֲל֥וֹת אֶשָּׂ֣א עֵ֭ינַי אֶל־הֶהָרִ֑ים מֵ֝אַ֗יִן יָבֹ֥א עֶזְרִֽי׃
‎2 ‏עֶ֭זְרִי מֵעִ֣ם יְהוָ֑ה עֹ֝שֵׂ֗ה שָׁמַ֥יִם וָאָֽרֶץ׃
‎3 ‏אַל־יִתֵּ֣ן לַמּ֣וֹט רַגְלֶ֑ךָ אַל־יָ֝נ֗וּם שֹֽׁמְרֶֽךָ׃
‎4 ‏הִנֵּ֣ה לֹֽא־יָ֭נוּם וְלֹ֣א יִישָׁ֑ן שׁ֝וֹמֵ֗ר יִשְׂרָאֵֽל׃
‎5 ‏יְהוָ֥ה שֹׁמְרֶ֑ךָ יְהוָ֥ה צִ֝לְּךָ֗ עַל־יַ֥ד יְמִינֶֽךָ׃
‎6 ‏יוֹמָ֗ם הַשֶּׁ֥מֶשׁ לֹֽא־יַכֶּ֗כָּה וְיָרֵ֥חַ בַּלָּֽיְלָה׃
‎7 ‏יְֽהוָ֗ה יִשְׁמָרְךָ֥ מִכָּל־רָ֑ע יִ֝שְׁמֹ֗ר אֶת־נַפְשֶֽׁךָ׃
‎8 ‏יְֽהוָ֗ה יִשְׁמָר־צֵאתְךָ֥ וּבוֹאֶ֑ךָ מֵֽ֝עַתָּ֗ה וְעַד־עוֹלָֽם׃

Hoy sólo el texto original...

MoRs aEteRnA

2009-03-14T08:20:00.000-07:00

Iam luna discedit ab caelo, iam lumen abit ex mare: non stellae sunt in nocte, non gentes ambulant in viis: sum acta vita, mors hodie, cras nihil .

RosA pRisTinA eT peReNnIs

2009-03-13T19:13:00.000-07:00

rosa perennis semper dulcem odorem velut femina pulchra et amorabunda habet: fragrantia aeterna sua in sensibus hominum manet ut luna in caelo ad aeternum.

Traducción e interpretación.
La rosa eterna siempre tiene un dulce olor como el de la mujer enamorada: su fragancia eterna permanece en los sentidos de los hombres al igual que la luna permanece en el cielo por siempre.

Una traducción, he de mencionarlo, pobre del latín en que fue concebida la idea orginal. Sin embargo, mi interés se centra principalmente en acercar al lector carente de un conocimiento profundo de la lengua del Caesar a las profundas posibilidades de expressión del Latín.
He tomado un tema de singular interés estético que se fundamenta en mi concepción de la belleza existencial: la Rosa y la Mujer. Ambas con esa singular frescura, belleza, trascendencia y efecto embriagador en el hombre. Del perfume de ambas se obtiene el deleite de los sentidos. De la presencia de ambas se crea el punto de partida de todos los caminos que nos llevan al mismo lugar del que partimos:ellas. El ciclo de la flor, el ciclo de la mujer, el eterno retorno al campo que las ve crecer y florecer. Paraíso perdido y recuperado, llamas del fuego del que no se busca huir y que consume la carne y la sangre. Yo doy mis palabras por ellas y a ellas, doy la imaginación, la esperanza, la creatividad, la vida e incluso la muerte. Rosa y Mujer, Mujer y Rosa: un sueño profundo del que nunca busco despertar.

iN MiQuiliZtli.

2009-02-26T17:49:00.000-08:00

Nihuinti, nichoca, nicnotlamati
nicmati, nic-itoa, nic-elnamiqui:
¡maca aic nimiqui, maca aic nipolihui!

Incan ahmicohua, incan ontepetihua,
in ma oncan niauh:
¡maca aic nimiqui, maca aic nipolihui!

Mi versión al español.

Me embriago, lloro, me entristezco,
sé, digo, me acuerdo:
¡Que nunca muera yo, que nunca perezca!

Donde no se muere, donde se alcance la cima,
hacia allá que yo vaya:
¡Que nunca muera yo, que nunca perezca!

Cantares Mexicanos.
Manuscrito de la Biblioteca Nacional de México.
f. 14. Tomado de Ángel María Garibay K. (2007). "La llave del Náhuatl." Editorial Porrua. p. 179

Mis comentarios al poema.
1.inin cuicatl yectli.
Desde luego un poema de una belleza profunda y meditativa. El tema de la muerte, tan recurrido en la antigua literatura poética náhuatl, aparece en este trozo literario con esa fuerza que le da la más bella concisión de la lengua náhuatl clásica. Con emotivas palabras se nos lleva por el sendero de la tristeza al recordar nuestra condición humana: todos hemos de perecer; algunos antes que otros, los otros más tarde que los primeros. Sin embargo, la región de la muerte siempre está ahí, dispuesta a devorar nuestra carne y coronar nuestros huesos con el color y olor de su velo eterno. ¿Tenemos alguna salvación? ¿Habrá alguien que escape de su irremediable destino? ¿Llega tras la muerte el olvido aquí en esta tierra de vivos? ¡Que no muera la literatura náhuatl, que no mueran las lenguas indígenas, que no muera nuestra curiosidad por descubrir!
Nitramiv